¿MONARQUIA PLANETARIA? Leave a comment
AUSENTES DE CEUTA 2 comments
A LOS AUSENTES DE CEUTA
(Dedicado a todos los que un día nos fuimos
para siempre volver)
Ausentes –que dijera D. Juan-.
Ausentes que vienen,
ausentes que van.
Ausentes los de lejos, los de muy lejos
y los de cerca y los de no tan cerca…
Los que nunca se fueron del todo.
Los que solo extendieron sus ramas
dejando raíces en casa.
Los que siempre dicen muy claro
que son nacidos en Ceuta.
Los que solo tiraron del cuerpo,
dejando su alma caballa
correteando por San Amaro
o bañándose en la playa.
Ausentes…
los que siempre miran al Sur
buscando las tardes doradas,
buscando ese verde caballa;
el verde de la bahía
donde te mirabas tú.
Ausentes…
que cuando vamos a Ceuta
nunca decimos que vamos,
decimos que regresamos,
¡tanto dolió el marcharnos!
Ausentes…
que viven lejos
pero siempre están pendientes
del tiempo que hará en el Estrecho.
Ausentes…
Los que una madrugada,
dando vueltas en la cama,
se despiertan y comienzan
a acordarse de su Ceuta,
de la infancia, de la huerta,
de la puerta de su abuela,
de los juegos de los niños
de las niñas del Caballa,
del Cervantes, del Casino,
de aquellos primeros vinos
y cigarros a escondidas,
de su novia tan querida;
de un paseo con palmeras
y las luces de neón
de un anuncio con estrellas
que decía: CasaRos;
de un cielo con palmeras,
de burgaillos por el suelo,
de sueños gastando suelas
Calle Real arriba,
media vuelta y hasta el CAS…
Porque solo las ramas se extienden,
las raíces no se van.
Por eso, “Ausentes de Ceuta”,
-como os llamara D. Juan-
podréis estar muy lejos
pero siempre estaréis cerca.
Carlos Bernal
Abril de 2012.
LOS POETAS MOLESTOS (A Rafael Alberti) 2 comments
No se esconde a los poetas
ni siquiera cuando han muerto.
Dan la cara en cada calle,
en las plazas con su nombre,
no se esconden…
¡Dicen tanto los poetas
desde su estatua sin vida!
Miran pasar la vida, y
mientras están esperando,
dicen tanto…
Se resisten los poetas,
y aunque les quiten las placas
y aunque les tiren las plazas
y aunque algunos ya no existen,
se resisten…
No se esconde a los poetas
-mientras sepamos sus nombres-.
¡Dicen tanto los poetas!
-si es que estamos escuchando-.
Se resisten los poetas
(porque existen en el canto).
Son un ojo con memoria
que observa desde una placa;
La conciencia de los pueblos
vigilando en una estatua;
La justicia en una plaza
que descansa junto a un roble;
Un nombre en cada calle
que no calla ni se esconde.
Por eso, aunque hayan muerto,
serán molestos los poetas.
AUTODEFINIDO Leave a comment
Ni soy lo que digo que soy,
ni estoy en lo que escribo;
a veces soy lo que opino
y otras soy lo que no digo,
No siempre soy lo que pienso,
(es tan libre el pensamiento
que a veces soy lo que no pienso).
Soy más bien lo que siento,
pues la verdad reside
en casa del sentimiento.
Y a veces soy lo que digo
y que si no digo, reviento.
No soy el que digo que soy,
más bien soy lo que hago
cuando no me estás viendo.
Soy el ejemplo que doy;
Soy lo que mantengo,
y soy lo que voy siendo
mientras que voy aprendiendo.
Ya no soy –por suerte-
aquél que conociste:
el que se resiste,
y que pretende
andar siempre en lo estrecho
y derecho como un palo.
Ahora soy el que se mece,
el que se cimbrea y no se parte;
el árbol que con paciencia espera
a que la tormenta pase.
El que cede, -por si está equivocado-,
El que no permanece
contra el viento, estirado.
También soy el que empiezo
cosas que casi nunca acabo;
Soy como aquella escalera
cansada en el primer rellano.
PLAYA DEL CHORRILLO 6 comments
En la playa de mi barrio,
la tarde, paseada de arena,
canturrea salpicones de orilla;
el sol esconde mi casa
y el salitre me besa los labios.
En la playa que os digo,
-Playa del Chorrillo-,
la Luna es un suspiro
y el mar un papel de plata.
Hay una raya en el agua,
un abrazo en la brisa,
y un acorde de guitarra
que la noche destila.
Y con el día,
el dorado asoma la arena
y sus bronces amarillean;
salpica vida la playa
y las olas merenguean.
Es la playa de mis sueños,
la de la suave infancia,
donde dejé libre una rima
hace más de cincuenta versos.
Ahora
que otoñeo los sueños
y azoteo las penas,
mientras las oreo,
regreso a ella.
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La urna 2 comments
LA URNA
Pasado el tiempo debido
van a buscarla de nuevo;
la limpian, le sacan brillo…
y está feliz del regreso.
Se la llevan al colegio,
como de niña, ya ves;
ahora es un privilegio,
en cuatro años, una vez.
Depósito de ilusiones
guardadas en sobres blancos;
almacén de frustraciones,
de amores que van volando.
Silo de las controversias,
agua con la que mojarse,
espejo donde mirarse,
mausoleo de la inercia.
Sarcófago del voto
que al voto debe la vida;
voto que pronto se olvida
echándolo en saco roto.
Políticas emociones,
hermosa reminiscencia
de época de elecciones
que tranquiliza conciencias.
Democrático paritorio
donde va a nacer un tiempo
llamado legislatura;
estancia donde se apura
contablemente el relevo
de un partido por otro.
Acabado el plebiscito
y al grito de: “El pueblo ha hablado”
la urna emite juicio,
todo se ha consumado.
Y vuelve otra vez al letargo,
largo tiempo de descanso;
dormirá otros cuatro años…
el pueblo está en buenas manos.
(o al menos eso esperamos).
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Mi querida prima Vera 4 comments
Mi querida prima Vera:
llegaste como siempre llegas…
Incómoda estación que desespera,
lunática ilusión de los poetas,
alérgica mansión de los picores,
sonámbula visión adolescente,
polínica explosión contaminante,
frenética pasión de enamorados,
caótica alteración de cualquier sangre,
insólita estación vacía de trenes;
Mi querida prima Vera,
viniste como siempre vienes.
Y serás, como siempre eres,
tiempo de inspirados versos
(por la nariz o por la boca)
que provocan rimadas toses
y rítmicos picores
en alérgicos poetas indefensos.
Versos que espiran en sonoros estornudos;
exfoliados en folios, -primavera entre líneas-,
arrugados con rabia y desesperación contenida,
terminarán expirando en la vieja papelera.
Mi querida prima Vera:
Ya sabes que te quiero,
pero eres -resumiendo-
la mejor prima de riesgo.
VIVIR UN TIEMPO PRESTADO 6 comments
VIVIR UN TIEMPO PRESTADO
(A mi compadre Milan, que sin saberlo, me regaló un verso)
